No, por supuesto que no soy todo lo que esperas.
Pero tú tampoco eres todo lo que espero.

 
Supongo, que en eso consiste la imperfección.

Y por ello, te quiero don imperfecto.

Conmigo.

Sonríes, pero no eres feliz. Vives, pero no estás viviendo. Duermes, pero no estás soñando. Te levantas, pero no estás despierto. Hablas, pero no estás diciendo nada. Ríes, pero no tiene gracia. Lloras, pero sabes que no servirá de nada. Preguntas, pero no sabes si quieres saber la respuesta.

- Una bala directa al punto débil.

Hay situaciones en las que no sabes qué hacer, y esperas, y esperas, sin ningún futuro decidido, sin rumbo.
Te sientes tan vacía y tan llena a la vez. Te pierdes por el camino de rosas que crearon tus estúpidas ilusiones, hasta llegar a campo abierto, sin ninguna salida, sin ningún sendero, ningún camino.
No sabes qué hacer, te vuelves loca.
Hasta que te rescatan. Te sacan de ahí, y vuelves a sentirte viva, vuelves a sentir la brisa que recorre en tu piel, y estornudas por el pólen.

Lástima, que despiertes, y sigas ahí, en el campo.

No es algo que yo tenga que decidir, es algo que tiene que decidir él.
Como siempre, vuelvo a mi punto de partida, esperar.
¿Por qué esta ilusión? ¿Por qué esta esperanza?
¿Por qué este mariposeo constante en el estómago?
Báh, esto me pasa por ser una tonta, supongo.
Habrá que dejar de poner la mano en el fuego hasta que las llamas mengüen, hasta tener certeza de que no me quemaré.

Y espero gustarte, sino te meto un tortazo.

No creo lo que dices, porque tus ojos desmienten todo.

Sí, quizás me exijo demasiado.
Quizás pienso demasiado las cosas.
Quizás tenga miles de defectos, y otras tantas virtudes.
Quizás no sea la chica más guapa que haya para alegrar la vista.
Quizás no sea todo lo cariñosa que querrías, y soy borde.
Quizás no me gusten los rolletes pasajeros.
Quizás te tenga miedo.
Quizás me esté ilusionando demasiado.
Quizás sea demasiado pronto.
Quizás pueda llover mañana, o el viernes.
Quizás no me quieres.
Quizás no soy tanto como esperabas.
Quizás soy pequeña.
Pero, nadie podrá decir, que no te quiero.

Give me a reason to love you.

- ¡No, idiota! Eeerhm... está enamorada...
- Pero, si no la conozco.
- ¡Claro que la conoces!
- ¿Desde cuando?
- Desde siempre, en tus sueños.

- Sin ti las emociones de hoy no serían más que la piel muerta de las de ayer.

- Si es que faltan.

Y seguiré escribiendo todo lo que yo quiera.

Lo que sienta o deje de sentir, ya que es cosa mía.
Mis paranoyas. Mis sentimientos. Mis deseos. Mis alientos. Mis anhelos.  

Mis.

Sí, tienen que ver contigo, pero siguen siendo míos...
Porque al fin y al cabo, es una de las cosas con las que me siento viva.

- Tranquilo, si me porto como una idiota grítame, pégame, hazme lo que quieras, pero no me dejes irme.

Eso que soy a veces.

Sí, he sido viento

como cuando me suelto el pelo, y flotan mis onduladas lineas sobre mi hombro

pero también he sido viento

cuando he desatado pastizales en fuego,

abrasando y dorando de negro el presente

al rojo vivo, al paso muerto, a un futuro peso.

De verdes cuidadosamente seleccionados,

debo decir y prevenir

que he sido tierra la mayor parte de mis pasos,

es que prefiero la suavidad de quienes me pertenecen ciertamente.

Mi cuerpo quieto puede mientras bailar por dentro,

los troncos bien de ellos aprendí

que si lloran es cuando los cortas

pero se mecen en regocijo personal

y día tras día inmutables oyen a los búhos

suaves canciones silenciosas de sabiduría tempestad.

Y bueno,

quién como yo para juzgar,

que solo a veces sé quien soy,

pues no siempre soy como soy,

porque aunque poco pero cierto

en oportunidades me dejo ir

como eso que no es yo

y es que solo a veces

como viento soy.

Me gustan los días nublados porque son quietos, se detienen en el tiempo, se amoldan a mí.